Bernadette DELAGE

FEMME ACCROUPIE Je suis nue sur une table tournante Position ordonnée Corps soumis Dépossédé J’aime vos yeux Humiliation jouissive Je vous laisse déshabiller le plus profond de mon être Scruter les angles de ce corps docile Pénétrer de vos pupilles dilatées l’ondulation de mes courbes Asservie je pivote sur une table tournante Toutes faces examinées Dépouillées J’aime vos mains Intrusion enivrante Je vous laisse habiller ce marbre de mes formes les plus profondes Sculpter mon indécence exigée Lacérer ma peau à coup de ciseaux Envahir de vos doigts déliés les plis de mon intimité Femme accroupie Esclave de vos exigences Cœur aliéné de dépendance Corps approprié Je suis un bronze prisonnier Glacé d’indécence Sur place publique	SYMPHONIE Il y a ce vertige intérieur danse solitaire les yeux veulent être autre que pierre du désert, la larme la plus cruelle celle qui sèche à l’intérieur s’est s’échappée S’écoule le déluge couvrant le visage d’une robe de sel en couches successives de peau jusqu’à paraitre blanc parfaitement habillé Vêtue de soie je vous offre une flute de champagne pour l’éloge de nous dans la bouche des torrents de mots Les glandes lacrymales ont inversé le sens les arbres bientôt nus reflètent nos visages enfermés tout l'été, et si c'était la fin Mélangés nous nourrissons la sève au printemps à quelles cimes serons-nous séparés les haies dans la tête deviennent obsession fantômes dont on ne peut défaire les draps Enroulée sur un banc, je contemple l’envol des oiseaux les paumes des mains en feu , respirant l’air empoisonné l'hiver est une prison comme le lac gelé de mes yeux
POINT DE FUITE Je suis allée voir l’immensité les ruelles blanchies qui se cognent semées de pavés glissants comme les mots barricadés dans la tête nous sommes des éclopés exclus du monde au point de fuite coulés dans le béton jusque dans nos livres Il ne me reste que 1500 jours du sable à la mer comme les tortues courent à l’eau comme le chasseur d’éclairs face aux orages pour écrire un énorme livre et ne plus être entre deux livres toutes les angoisses sont dans les phrases dans la manière de décrire une porte une fenêtre autour desquelles tout s’articule jusqu’à la perspective d’une mort certaine Je ne lutterai pas pour devenir poète muet assise sous le porche d’une voie sans issue j’ai besoin de ma mémoire du rose et du noir du printemps et de l’hiver de laisser couler mes pensées à écriture haute comme le vent forme la tempête le faisant tomber dans le piège pour devenir vivante l’écriture n’est pas une protection on peut mourir quand s’évadent les pensées alors que s’écartent les barreaux	L'ABÎME Il en tomba combien dans cet abîme Et je disparaîtrai un jour dans le silence De ce monde, c’est certain Il en tomba combien dans cet abîme Le vert de mes yeux, l’éclat de mes cheveux S’éteindront au fil du temps Il en tomba combien dans cet abîme Dans ma chute se figeront les souvenirs De ma vie resteront les images De ce monde, c’est certain La vie renaîtra Et tout sera comme si je n’avais pas existé Dans ce monde, c’est certain J’aimerais laisser mon empreinte Le vert de mes yeux, le son de ma voix Vous qui m’aimez Ecoutez-moi ! Il faut m’aimer encore du fait que je mourrai Entendez mes cris du silence ! L’écho de ma chute où l’abîme m’entraîne
Mis en ligne avec la permission de l'auteure - 22.01.10 © Tous droits réservés Blog de l'auteure

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